TWAALF (DEEL 2) remasterd.

Gewoonlijk staan de ramen op een kiertje met dit kille, regenachtige weer. Ik ga eens bij de buren vragen. Misschien hebben zij iets vreemds gezien. De naaste buren wisten van niks, hadden niks bijzonders gezien.

Maar de overbuurvrouw, een tenger Indisch vrouwtje, wist wel te vertellen dat er rond 12 uur vandaag een zwart geblindeerd busje stopte. Twee mannen in het zwart, met bivakmuts, belden aan bij de Hendersons. De vrouw die opendeed stribbelde wel wat tegen, maar was kansloos. Er was opeens veel activiteit en heen en weer geloop in huize Henderson gedurende zeker een kwartier. Dan komen één voor één, van klein naar groot, alle bewoners naar buiten gelopen en worden naar het busje geleid. De mannen met zwarte bivakmuts herstelden de voordeur, deden hem op slot en reden tussen half een en een uur de straat weer uit. Zo althans luidde het relaas van de kleine overbuurvrouw. Zij belde wel ogenblikkelijk 1-1-2, maar bij 112 moesten ze slechts hartelijk lachen om haar verhaal. Ze imiteerden zelfs haar aparte Indonesische tongval tijdens het 1-1-2-gesprek dat ze voerden. Heel stijlloos!

Het Indonesische vrouwtje had ook nog gezegd dat er ‘Groep 12’ in sierlijke gouden letters en cijfers op het busje geschreven stond.

Er waren nog meer raadselachtige ontvoeringen die dag, zo werd op Teletekst gemeld. Niet alleen gezinnen met 12 kinderen. Ook huishoudens die op huisnummer 12 woonden van een bepaalde straat, in elke willekeurige stad, werden opgepakt. En allemaal rond 12 uur en uitsluitend in Nederland. Ook van de vrouw die onlangs de populaire tv-quiz 'Twee voor twaalf' won, ontbreekt ieder spoor. Zolang de verantwoordelijkheid voor deze acties niet is opgeëist, tast een ieder nog danig in het duister omtrent het lot van de ontvoerden.

(wordt niet vervolgd)

Lieve lezer, 

stukjes van mij zijn al vele jaren te lezen via de volgende link:

stukkiejee.blogspot.com

TWAALF — DEEL 1 (remasterd)

Ik probeer me voor te stellen wat er kan zijn gebeurd. In het huis is het doodstil, alsof er niemand aanwezig is, wat vrijwel nooit voorkomt. Zeker niet op zondagmorgen. In dit huis woont een gezin met twaalf kinderen! De familie Henderson. Ik kan naar binnen omdat de deur van de bijkeuken niet op slot zit. De deur was wel dicht. Aan de linkerwand zie ik een werkbank met een stoel ervoor en op de grond een houten krat met ijzeren veren. Tegen de stoel zijn twee blauwe mountainbikes aangegooid. Onder de ene helft van de werkbank staat een heel regiment schoenen en pantoffels kriskras door elkaar, onder de andere helft zie ik een verzameling schoonmaakspullen: een zwabber, een stoffer en blik, emmers, schoonmaakmiddelen, moppen en dweilen. Aan de rechterkant hangt regenkleding en jassen voor alle seizoenen.

"Hallo!," roep ik, "hallo!, ik ben het, Peter. Is er iemand thuis?"

In de keuken ziet het er opgeruimd en ordelijk uit. Abnormaal, want normaal gesproken is het een behoorlijk rommeltje. De stoelen staan dan schots en scheef naast de tafel. De kruimels en plassen omvergegooid drinken van het ontbijt liggen dan nog op de eettafel en de keukenvloer. Het aanrecht staat dan boordevol vuile afwas.

Ook de huiskamer maakt een nette, opgeruimde indruk. Ik roep nog maar eens: "Hallo, is er iemand!?" De voordeur is op slot, dat is vrij normaal. De wc-deur ook maar dat is pas normaal als er iemand op zit… Als ik na herhaaldelijk kloppen en roepen geen reactie krijg, ruk ik hard aan de wc-deur… en… dan ga ik bijna onderuit … blijkt hij toch gewoon open te zijn. Maar ook daar niemand. Er hangt nog enigszins vochtig wasgoed aan een wasrek aan de deur van de meterkast. De was lijkt een paar uur geleden opgehangen.

Misschien dat er boven nog iemand is… wel vreemd want ik heb toch herhaaldelijk en luid geroepen. De badkamerdeur zou volgens het witte kleurtje onder de deurknop vrij moeten zijn, maar ik krijg hem niet open. Ik hoor geen douchestraal lopen. Ik hoor ook geen gerommel met zeepjes, eyeliners of deodorant. Ik stomp op de deur, roep een paar maal, maar geen reactie. Ik trek dan hard aan de deur en voel aan de bovenkant wat speling… blijkt dat er aan de onderkant een schuifknipje de deur dicht houdt. Waarom is dit?

Zoals verwacht is er niemand in de vier slaapkamers, maar er heerst wel een bijna onbeschrijfelijke orde en netheid in die slaapkamers. Het is in elke kamer, op één na dan, eerlijk gezegd altijd een zooitje. In alle kamers staan de ramen wagenwijd open, terwijl het toch niet echt erg warm is. Gewoonlijk staan de ramen op een kiertje met dit kille, regenachtige weer. Ik ga eens bij de buren vragen. Misschien hebben zij iets vreemds gezien.

(Morgen volgt deel 2)

Lieve lezer, 

stukjes van mij zijn al vele jaren te lezen via de volgende link:

stukkiejee.blogspot.com

MIJN OP EEN NA OUDSTE ZUS.

Mijn op een na oudste zus, Manda, is vandaag jarig.73 jaar wordt ze. Ze viert het nooit. Met haar vrouw, Nel, heeft ze meestal iets buiten de deur gepland, zodat niemand haar de hand kan schudden, zoenen of omhelzen. Zeker weten: ze  krijgt van al haar broers en zussen, die daartoe nog toe in staat zijn, de hartelijke gelukwensen.. Misschien ga ik morgen nog even kijken of ze stiekem toch thuis is. Zij is de spin in het Mastwijk-familieweb.

 Toen ik, de oudste in het gezin, nog thuis woonde, was ik, voor ma althans, de centrale figuur waar voor háár alles om draaide. Een spin in het web ben ik nooit geweest. Daar was ik gewoon niet toe in staat. Toen ik op 18 jarig leeftijd uit huis ging, nam Manda, 15 jaar oud, mijn taak moeiteloos over. Ze deed dat veel beter dan ik. Ik was er voornamelijk (eigenlijk alleen maar)voor ma. Zij was er voor ma, voor pa en voor alle negen broertjes en zusjes. Zelfs voor mij, toen ik dus in Utrecht woonde.

Ma was zachtjes uitgedrukt, niet zo blij met mijn eerste mooie meissie, Winny. Manda daarentegen haalde met mijn vriendin een leuke nieuwe zus binnen.

Zo lang ik me kan herinneren was zij de steun en toeverlaat voor ma, een hulpmoeder. Voor alle  broertjes en zusjes was ze ‘supersister’. Zonder er veel woorden aan vuil te maken weet ze, krachtig, resoluut problemen te tackelen.

Dit jaar is Manda dus niet zo in haar gewone doen. Haar kracht, haar standvastigheid, haar zo kenmerkende robuustheid, mis ik bij haar dit jaar. Ik niet alleen!  Neen, dat mist  ze zelf ook. Als ik het daar kort met haar over heb, knijpt ze haar oogjes dicht, kijkt me vlijmscherp aan en zegt :'Dat komt heus wel weer terug, Jos. Dat weet ik gewoon, wees maar niet bang.

Alles kan met haar besproken worden.  Doorlullen doet ze niet aan. Zoals het een spin in het web betaamd, weet zij altijd als eerste  van zwangerschappen, scheidingen en aanstaande huwelijken, wie hulp nodig heeft bij het boodschappen doen en wie hoognodig zijn hart eens moest uitstorten.

Het is maar goed dat ze er geen enkele twijfel over laat bestaan dat ze op de weg terug is.

Want … wat moeten we zonder Mand??.

 Van harte gefeliciteerd en nog vele jaren.

Lieve lezer, 

stukjes van mij zijn al vele jaren te lezen via de volgende link:

stukkiejee.blogspot.com

DUBBEL.

"Hé, Jos," zegt Gerard, een sportvriend, "er is een adertje gesprongen in je linkeroog." 

Kan ik zelf  niet zien natuurlijk.

"Het zal wel," denk ik.
Niks geen pijn of zo. We oefenen gewoon door met de legpress.

In het trappenhuis van onze flat kijkt buurvrouw Cora, terwijl ze opgewekt "roddelt" over Annie van de vierde, me ineens  heel doordringend aan: "Je oog zit vol bloed, man. Rechts. O nee, sorry links." Ze komt nu wel met haar hoofd heel dichtbij.

"Zal wel overgaan als je een meissie bent," kon mijn moeder zaliger altijd zeggen.

Als ik ’s avonds wat lees en mijn stukkie schrijf, merk ik dat ik de tekens op mijn toetsenbord dubbel zie. Bij het lezen van de Havenloods zie ik ook de tekstregels dubbel. Vriendin en buurvrouw Els komt die avond wat bij me drinken. Els dwingt me dit bij mijn huisarts te melden. Het is zaterdag, dus dat kan alleen maar via 'mijngezondheid.net'. Ik ben nog maar koud klaar met mijn verhaal of 'mijngezondheid.net' slaat alarm: "Meld u ogenblikkelijk bij de SEH (spoedeisende hulp)." Volgens Els, die werkelijk van alle markten thuis is, kan mijn medicatie iets kapot maken in mijn hoofd. "Bloedende ogen zijn een slecht voorteken," weet ze.

"Gelul," denk ik. 

Het is half twaalf. Zaterdagavond. De klok moet nog een uurtje terug straks. Ik denk alvast achteruit. Half elf nu. Het stortregent. Moet een kwartier op de fiets naar het IJsselland. Zie ik helemaal niet zitten. Maar die Els is een vervelende dwingeland. Ze staat erop dat ik ga… ik ga nog ook. Klootzak die ik ben.
Zij hoeft niet door die regen. Zij laat zich twee verdiepingen zakken en ze zit gewoon weer droog voor haar treurbuis. Ik kan mezelf soms echt niet volgen. Steeds weer laat ik haar binnen.

Weet je wat ik zelf over dat bloedend oog denk: "Loos alarm!"

Dus… daar zit ik, middernacht, zeiknat in het IJsselland. Heel snel aan de beurt, dat dan weer wel. Valt mee!
Heel aardige dokter, dokter Mohammed, vast geen volbloed Rotterdammer. Maakt niet uit. Hij doet zijn onderzoekjes: bloeddruk meten, kijken naar het switchen van mijn linkeroog.

"Niks aan de hand, hoor," zegt de dokter, "maandag is je oogwit weer wit."
"Nog één testje wil ik doen," zegt Mohammed, "dan zijn we klaar."
Hij steekt zijn wijsvinger op en vraagt mij: "Hoeveel vingers steek ik op?"
"Twee," zeg ik.
Mohammed wordt meteen zo bleek als een vaatdoek. Hij kijkt me onthutst aan. Ik wil hem niet nog ongeruster maken:

"Grapje," zeg ik lachend.

Lieve lezer, 

stukjes van mij zijn al vele jaren te lezen via de volgende link:

stukkiejee.blogspot.com

---

---

BAH!

Het zijn vooral jònge ratten, die heen en weer scheuren over het rattenpad dat naar de Bijloo basisschool leidt. Waarom rènnen ratten toch altijd? Nog nooit heb ik een rat zien kuieren. Ze snellen van het ene struikgewas naar het andere over dat rattenpad.

Het is een kille, regenachtige vrijdagochtend. Slaperig sta ik uit mijn keukenraam naar buiten te koekeloeren. Vanochtend was ik al om half zes wakker, natuurlijk weer plassen… in slaap vallen lukte niet meer. Vanaf links, aan de struikenkant, komt een kerel aansjokken van onbestemde afkomst. Hij schokschoudert in de ricting van dat rattenpaadje. Hij is wat gehaast, loopt wijdbeens. Het lijkt wel of-tie moet poepen, dacht ik nog. En verdomd! Ik dènk dat, en hij slaat linksaf het rattenpad in en loopt door tot achter de struiken. Ik zie nu alleen nog maar op zijn rug. In één vloeiende beweging hurkt hij en trekt hij zijn broek omlaag. Hij zit te poepen! Nauwelijks anderhalve minuut later is hij klaar, haalt zijn broek op, ritst zijn gulp dicht en loopt over het rattenpaadje weer de straat in.

De manier waarop die kerel nu loopt, herken ik zó goed. Hij heeft natuurlijk een vuile bibs. Want ik heb nog nooit van iemand gehoord dat hij of zij een schone kont had na het poepen. Altijd pure noodzaak.Vegen!. Welnu, de man liep daar, nu nòg wijdbeenser dan voorheen. Met duim en wijsvinger trekt hij de kont van zijn spijkerboek iets naar achteren, een weinig weg van zijn vuile reet.

Ik weet precies hoe dat werkt. Het is me net zo een paar keer overkomen. Ik moest dan zó vreselijk poepen en was dan zó intens blij dat ik ergens mijn drol kwijt kon, dat ik vergat te checken of er wel wc-papier op die plee was. Met tegenstrijdige gevoelens zat ik daar: enerzijds blij dat ik verlost was van mijn dwingende vrachtje, maar anderzijds "absolutely not amused in the shit!". Afschuwelijk.

Het was eens bij bioscoop Kino. Vlak voor de film. Ik vertelde de barjuffrouw wat me was overkomen. Ze trok een vies gezicht en zei alleen maar: "De bàr is mijn pakkie-an, de toiletten zijn voor een ander. Sorry meneer, ik kan u niet helpen." Als een vies beest liet ze me in mijn poepbroek aan de bar staan.

De film die ik vanavond wou zien, moet, jammer maar helaas, even wachten. Wel een toepasselijke titel: 'Het goede kwaad.

Lieve lezer, 

stukjes van mij zijn al vele jaren te lezen via de volgende link:

stukkiejee.blogspot.com

HAJAR.

Je hoort het op de radio, je ziet en hoort het op tv. Het hele media-circus is er eigenlijk letterlijk dol òp èn ook: dol vàn. Gewoon hier, in ons doorgaans zo nuchtere Nederland. De moord op Hajar. Haar naam alleen al snijdt als een koud mes door de avondlucht. Hajar, een jonge vrouw, koud gevonden in een koffer in het water aan de Amsteldijk. Zomaar in een Nederlandse straat. 

Ik erger me kapot aan de minutieuze, op sensatie beluste berichtgeving van het NOS-journaal. Er wordt voor het 'Hajar-item' ultra veel tijd vrijgemaakt. Eindeloos geouwehoer over de geschiedenis van de vermoedelijke dader met zijn stiefvader. Over het gedrag van het slachtoffer, ver voordat ze werd gedood. Het is een smerig soort leedvermaak dat de kijker wordt voorgeschoteld. Het is heel onfatsoenlijk om de kijker vol te proppen met info waar hij niks mee kan en waar hij ook helemaal niks mee te maken heeft. De ene kijker neemt verlekkerd de smerige info tot zich, de ander wordt er nodeloos bang door gemaakt.

De gezichtsuitdrukkingen van de journaalmedewerkers, de verkondigers van het totaal overbodige sensatie-nieuws, maken op mij de indruk van geile mannen. Mannen, ja, die zich openlijk verlekkeren aan de 'Hajar-sensatie' als aan een mooi lief meisje, een kleutertje van vier. Strontmisselijk werd ik al van het ene NOS-journaal dat ik zag: dat van vrijdag 23 oktober om acht uur 's ochtends.

Doorgaans laat ik me informeren door Teletekst. Ter zake, betrouwbaar, goed en voldoende. Geen gore sensatie.

Lieve lezer, 

stukjes van mij zijn al vele jaren te lezen via de volgende link:

stukkiejee.blogspot.com

---

---